El periodista David Jiménez, corresponsal del periódico El Mundo en Asia, narra las historias de varios niños de distintos países de Asia, cuyas vidas están irremediablemente condicionadas por las inclemencias y deseos del Monzón. Pero eso es tan sólo una excusa de la que se sirve el autor para dar protagonismo ante nuestros ojos a niños que han tenido la desgracia de nacer en las zonas más pobres de Camboya, Tailandia, Filipinas o el Tíbet ocupado, por ejemplo.

Hay muchos que critican a los periodistas que se meten en la tarea de escribir un libro, dicen que la narrativa es a veces demasiado trivial. Yo no estoy de acuerdo y David Jiménez supongo que tampoco. Es un libro ágil, entretenido dentro de la gravedad del asunto, se lee rápido y cala hondo. Puede que el autor caiga a veces en un exceso de melodrama, pero cómo no hacerlo cuando has visto tantas desgracias de cerca, sufridas por los que menos culpa tienen: los niños.

Jiménez nos presenta, por ejemplo, a Vothy, una pequeña de Camboya enferma de SIDA, hija de una madre también enferma a la que la niña, con sólo cinco años, tenía que cuidar, y que trataba de ser feliz a pesar de sus circunstancias.

Nos acerca también a la realidad de Chuan, un niño tailandés que con doce años no le quedó más remedio que ponerse a boxear para intentar sacar a su familia de la pobreza. Los combates de boxeo para menores de 15 años están prohibidos en Tailandia, pero mucha gente ha visto en peleas clandestinas un medio para intentar salir de sus circunstancias. ¡Y nos quejábamos nosotros cuando los Reyes magos nos traían juguetes que no habíamos pedido!

Con Mariam, niña afgana, aprendemos cómo una pequeña tiene que adaptarse, sin remedio, a la transformación de la sociedad de su pueblo a raíz de la toma de poder de los talibanes. Cómo matan a su familia y ella debe seguir adelante.

Se trata de situaciones que, si estuvieran narradas en una película, seguramente en España se mostrarían con el cartel de No indicado para menores de 13 años. En muchas partes del mundo, esa es, precisamente, su realidad, y nadie les puede tapar los ojos para que no sufran.

El autor aprovecha también para contarnos de forma resumida la situación política de los países en los que trabaja. Las circunstancias de Timor Oriental, Indonesia, Afganistán, Mongolia o China, los desencadenantes de la situación en la que se encuentran y la influencia occidental se ven bien claras en Hijos del Monzón. En resumen, un libro necesario para mirar a nuestro alrededor y decir en voz alta que somos afortunados.

Por David Yagüe, periodista.

Juan Ramón Biedma es un autor que ha sabido crear un mundo propio y reconocible en todas sus novelas. Ahora ha publicado recientemente El efecto transilvania (Roca Editorial), una fascinante novela que nos induce en una misteriosa y mágica Sevilla y en la mente de Eme, un chico de 14 años aquejado de esquizofrenia.

Sobre esta novela hemos hablado con él.

BEST SELLER ESPAÑOL (BSE): ¿Cuál fue la razón que le impulsó a embarcarse en la aventura de narrar una enfermedad como la esquizofrenia en dos novelas?

JUAN RAMÓN BIEDMA (JRB): Nunca está muy clara la motivación que nos lleva a elegir un tema o una historia, a veces ni siquiera cuando el libro se ha concluido somos capaces de detectar las potencias, los estados de ánimo, las fobias o los deseos no reconocidos que nos empujaron a ello. Pero en este caso concreto, creo que fue el presentimiento de que existe un paralelismo entre la gestación de la trama por parte del escritor y del delirio por los llamados enfermos mentales lo que me lanzó a este proyecto que ha sido siempre, ante todo, un proceso de investigación.

BSE: Le he leído, en alguna entrevista, que su trabajo en los Servicios de Emergencias le dio muchas pistas para esta novela...

JRB: Me dio toda clase de pistas, muchas de ellas falsas -en eso se diferencian la realidad y las buenas de las malas novelas-, pero no la solución, pero con el intento y la sospecha me conformo. Hablar con personas que conviven con nosotros desde esa otra dimensión sin dejar de ser como nosotros, siendo nosotros, siempre me ha parecido una oportunidad irrechazable como escritor, no sólo de conocerlas mejor, sino de conocerme mejor a mí mismo.

BSE: ¿Cómo se prepara un escritor aparentemente cuerdo para crear una realidad como lo haría un enfermo de esquizofrenia?

JRB: Creo que en lo de aparentemente está la clave. Y, para seguir aparentando, intentaré responderle con cierta lógica. Como siempre, cualquier proceso de preparación de una novela, es cuestión de oído. Y cuando digo oído, no me refiero únicamente a la capacidad de reproducir la voz de los implicados, sino a cultivar la facultad de transmitir la visión, la razón y la razón de la sinrazón de las personas afectadas por ese mal. La fase de documentación está al alcance cualquiera.

BSE: ¿Es Sevilla una ciudad tan misteriosa y sombría como la de El efecto Transilvania?

JRB: Sevilla también es una ciudad misteriosa y sombría, además de abierta y luminosa. Un lugar de contrastes, como no podía ser de otra forma cuando se unen un casco urbano milenario con la infraestructura de una ciudad moderna. Todos los pueblos, los siglos y las historias que han pasado por aquí nos marcado para el bien y para el mal.

BSE: Al leer esta novela he tenido la sensación que plantea al lector un juego, que viene marcado desde el texto de la cubierta, donde le reta a descubrir qué es real y qué es alucinación y deja que sea el lector quien decida...

JRB: Completamente de acuerdo. La novela es una aproximación al tema de la esquizofrenia a través de un puente estrictamente literario. Como bien dice, partimos del pacto entre autor y lector de urdir y desentrañar una historia con los elementos novelescos que nos apasionaron desde siempre para, juntos, encontrar un camino que pase a través del desorden y nos permita conocerlo de primera mano.

BSE: ¿Qué podremos esperar de El humo en la botella, la segunda parte de este ‘experimento narrativo'?

JRB: Si El efecto Transilvania es un intento de aproximación al trastorno desde dentro, El humo en la botella, nos acercará al tema desde el exterior, a través de un enfoque mucho más objetivo, con componentes casi naturalistas. Introduciremos el mundo de los enfermos mentales que viven solos o al cuidado de su entorno, el impacto de la enfermedad en los familiares, el fenómeno de los pisos tutelados, diversas formas de terapia... en definitiva, un atisbo al universo de la alteración mental en la España de nuestros días bajo el código de la novela criminal.

BSE: ¿Hay compromiso con la realidad actual en esta novela?

JRB: A partir de los años setenta, con el fenómeno de la antisiquiatría, desaparecen las instituciones mentales y los enfermos quedan al cuidado de sus familiares, con el soporte de su medicación y la asistencia externa desde los centros de salud. Si la situación anterior, con los enfermos encerrados para la eternidad era, sin duda, reprobable, la realidad actual también genera problemas importantes que el sistema debe resolver. Es misión de la literatura hacer aflorar estas cuestiones para que la sociedad actúe en consecuencia.

BSE: Hasta el momento, sus novelas han tenido un componente policiaco importante. De hecho ha merecido alguna importante mención en este sentido... ¿Cómo ve el género negro y policiaco en nuestro país?

JRB: En España conviven varias generaciones de autores que cultivan o han hecho alguna incursión en lo policiaco entre los que podemos encontrar algunas firmas excelentes. Vistos tengo en conjunto, creo que somos un grupo extraño, híbrido, demasiado endogámico, confuso en cuanto a su compromiso ideológico, muy dado a la aleación de materias, algo avergonzado cuando se centra en referencias clásicas, a la búsqueda de identidad. Todo un fenómeno a estudiar con todo detenimiento.

Al mismo tiempo, veo una generación de lectores, críticos, libreros y editores con gran vocación y devoción hacia el género, una generación muy vigorosa, que puede asentar las bases de una infraestructura que permita desarrollarlo en el futuro.

A los escritores nos corresponde estar a la altura de esa industria que tanto hemos demandado.

BSE: Este blog, lo leen muchos internautas que quieren o intentan escribir ¿Qué les puede recomendar?

JRB: Creo que toda auténtica formación, partir de cierta edad, es autodidacta, y creo que por ahí debe ir la senda a seguir. Que estudien, vivan y desde luego lean como escritores. Hasta que no das el paso de transformar cuanto te rodea en una inagotable cantera de la que extraer materiales para tus novelas, no te has iniciado en este mundo. Hacer de ese proceso formativo una fuente de diversión es el segundo paso. El tercero, difundir la propia obra, ha sido complicado en todas las épocas, pero debemos reconocer que la Red supone un gran avance en este sentido.

BSE: ¿Nos podría recomendar una novela y un autor, que escriban en castellano, que considere imprescindible del panorama actual?

JRB: Hay un autor de casi cien años, Ernesto Sábato, cuya obra tiene la modernidad de lo eterno, y una novela, Sobre héroes y tumbas, de la que nadie que nadie debería tener que prescindir, al menos no por desconocimiento.

No está de más recordar que, más allá de las listas de superventas, existe un mundo de obras inmortales, perfectamente asequibles, a las que debemos acercarnos sin el menor respeto, con la seguridad del placer que nos deparará su lectura.

En Olor a lluvia se dan cita, en un cóctel extraño y ligeramente verosímil, la extravagancia espiritualista, el costumbrismo marinero a lo Aldecoa y la frustración periodística.

La historia es la que sigue: como expiación de una metedura de pata profesional, una periodista de mediana edad es desterrada a escribir un reportaje sobre un pintoresco mural apocalíptico que ha encendido la paranoia entre los habitantes de una pequeña aldea costera, su aldea natal, de la que guarda un rencor hondo y que abandonó en circunstancias poco decorosas. Una vez allí, la protagonista de la historia se verá envuelta en un círculo pegajoso de oscuros conflictos familiares, recalcitrantes estigmas sociales y cicatrices sentimentales aún demasiado tiernas. 

La primera novela de Elena Montesinos, periodista y documentalista, es al mismo tiempo la reflexión teñida de pesimismo de las servidumbres del reportero y la narración íntima de la combustión interna de una mujer enfrentada a un pasado tortuoso y a un presente inamovible y rutinario. Dos planos, el profesional y el personal, que interactúan y se complementan gracias a una narración que alterna la tercera persona y los monólogos interiores ágiles y sinceros. 

Una lectura posible de Olor a lluvia incidiría en el antagonismo entre el pensamiento mágico y los hechos demostrables. De los segundos, como ya hemos comentado, se encarga la protagonista de la historia; del primero, en cambio, lo hace una vidente bondadosa que llega al pueblo para desentrañar el supuesto misterio del fresco de la discordia aplicando su propia receta: un repertorio de exorcismos, visiones y lectura de manos. La naturalidad con la que en la narración se incorpora a este personaje y sus extravagantes métodos parece difícilmente justificable en una obra que no deja de ser un relato realista duro y seco.

Es una mala noticia que el dualismo -punto de vista según el cual las mentes están compuestas de un sustrato no físico y misterioso-, obsoleto ya para la ciencia, continúe contaminando y haciendo de las suyas en la literatura. Frente a este tipo de regurgitaciones premodernas (a nadie se le ocurría escribir hoy como si la tierra fuera plana, ¿o sí?), quizá sea hermoso reivindicar la tasación puramente humana, tan contradictoria y limitada como la vida. Algo que, por otro lado, esta novela hace muy bien.

I. S. L

Lleva trabajando en distintos medios de comunicación toda su vida laboral, dirigiendo y presentando programas de radio y como redactora de televisión, pero sobre todo como documentalista en varios destinos.

Manel Haro, periodista.

Ahora que se acerca julio y, consecuentemente, las vacaciones para muchos, me pregunto qué títulos son los elegidos para llevarse a la playa, al campo, al extranjero... Muchos han comprado durante el año gruesos volúmenes, tipo Un mundo sin fin, de Ken Follett, o incluso el último libro de Carlos Ruiz Zafón. Sin embargo, por falta de tiempo o por la incomodidad de llevar el libro de Ken Follett en el bolso, muchos lectores han estado esperando las vacaciones de verano para adentrarse en estos libros.

También puede ser que, sencillamente, se hayan reservado algunos títulos para el verano porque el argumento es más atractivo de leer mientras se está estirado en la playa o porque mientras se disfruta de la lectura de la novela, no se quiere tener más preocupaciones en la cabeza. El otro día, sin ir más lejos, una amiga mía me dijo que en abril se compró Saber perder, de David Trueba, pero que lo tenía reservado para el verano, porque lo quería leer en la playa.

Es curioso cómo los lectores catalogamos los libros y cómo vamos administrando sus lecturas a lo largo del año. El verano es quizá la estación del año en la que más se lea, aunque paradójicamente es cuando las editoriales echan el cierre y dejan de publicar. Es el momento de recuperar todo lo que hemos comprado durante el año, aun sabiendo que no tendríamos tiempo de leer.

¡Atención!, también está el caso del lector que compra muchos libros diciendo que en verano los va a leer, pero luego no hay manera de hacerle abrir un volumen. Incluso, hablando de manías y vicios literarios, me viene a la cabeza una leyenda que dice que Ana Botella -la señora de Aznar- lee cada verano sin falta El amor en los tiempos del cólera.

En mi caso, tengo la manía de, antes de visitar un país, leer todas las novelas que pueda de autores de ese lugar. Por ejemplo, ir a Praga sin leer a Kafka era para mí imposible. Lo mismo que ir a Estambul sin leer a Orhan Pamuk o incluso, por qué no, ir a Salzburgo sin escuchar a Mozart.

Yo este verano leeré algunos libros que tengo pendiente, como el de Ricardo Menéndez Salmón, Antonio Garrido, Eloy M. Cebrián, Gabi Martínez y un largo etcétera.

Y vosotros... ¿tenéis manías para pasar un verano literario?